Посвящается моему другу- писателю Фарре Мурру

Мой старый друг- писатель и фантаст,
Так много лет живет- «Ни дня без строчки«,
Но оказалось, всё это цветочки -
На днях он книжку про часы издаст.. 
Он написал о солнечных часах,
А их там у него уже штук восемь,
И в зиму громко тикают, и в осень, 
Таких, мол, даже нет на небесах.. 
Он мне сказал, что стрелок нет совсем,
И нет в них ни единой шестерёнки ,
Что тиканье скользит по перепонкам,
Но слышно это тиканье не всем... 
У тех часов   свой личный циферблат,
По ним спешат свои, наверно, тени,
Которые отсчитывают время,
А время, в наше время- нарасхват.. 
И вроде не торопятся спешить,
И  медленно вращаются с  планетой.
Планете, кстати, не хватает Света,
Часам  без Света попросту не жить... 
Он всё твердит: "мои часы живут",
что слышит он и вдох часов и выдох,
Что слезы высыхают,  и обиды
Куда-то с этим тиканьем плывут..
Мой старый друг, писатель -он таков…
А я его все слушаю и верю,
Что у него есть солнечное время-
Штук восемь этих солнечных часов..