Поэт живёт в метро

Сегодня я не прав, а завтра буду прав.
Поэт, хвала богам, не управляет миром.
Стихи, в конце концов, не воинский устав,
Где всё должно стоять в строю и по ранжиру.
Поэт не может жить спокойно, есть и спать,
В его судьбе пером прописано – метаться 
И ездить на метро, где принято толкать
Соседа своего и вяло извиняться.
Поэт одет как «бомж» и в голоде живёт,
Нельзя насытить плоть, не заложивши душу,
А душу у него и дьявол не возьмёт,
Своей тоской поэт ему котлы затушит.
Сходили в скорбный мир Есенин, Тютчев, Блок,
Не принятые в рай по нравственным причинам,
И миллионом слов и тысячами строк
Ломали чёткий ритм отлаженной машины.
Всемирную печаль и пылких чувств пожар
Вещал поэт в аду и сразу от чего-то
Когтистою рукой тёр ноздри кочегар
И маму вспоминал, и прекращал работу.
Летит поэт вперёд, пугая зло с добром,
Не пущен в райский сад, отвергнут преисподней,
В замызганном пальто по кольцевой метро,
Где завтра и вчера сливаются в сегодня.