Не смолкнут в сердце колокольни,
Где каждый павший— не прощён.
Не цифры в сводках— корни клёна,
Что в почву тёмную вросли.
Их юность, вырванная рано,
Ушла в туман, в сырую хмарь.
Не доучились, не дождались,
Недолюбили— не дописали глав.
Их мысли, резкие и честные,
Как сабли в ножнах из парчи,
Уже не спросят: «Для чего мы?..»
Не пробьют туман судьбы лучи.
Их тишина теперь так громко
Звучит в родительской тоске.
Не ставшая ещё иконкой,
Но уже потёртая во тьме.
О, разум, всуе не ищи
Их жертвы меры иль цены.
Среди бессмысленной кручины
Есть высший смысл: они могли.
Они могли бы. Неизвестность
В иной чертели их броски.
Но в памяти настолько тесно
Смешались боль и торжество.
Земля, прими их без упрёка,
Как принимаешь дождь и снег.
И пусть им вечным будет сроком
Последний свет, что не погаснет впредь.
Без меры и цены
© Copyright: Роман Стульчинскас, 2025
Свидетельство о публикации №125120604954
Свидетельство о публикации №125120604954
Рецензии