От слов, я сам не свой

За окошком стынет вечер синий,
В кабаке дешёвом, едкий дым.
Я сегодня, пьяный и бессильный,
Говорил с приятелем своим.

Говорил, как водится, о прочих,
Что сосед мой – плут и косорук,
Что Наташка стала жирной очень,
И что мир испортился вокруг.

А приятель, глядя отрешённо,
Проронил, стакан к губам неся:
«Ты пойми, браток, по всем законам,
Это всё сказал ты про себя».

Я смеялся: «Что за бредни, право?
Я-то статный, я-то не дурак!»
Хоть в душе – холодная отрава,
И на сердце – тягостный бардак.»

«Ведь когда ты шепчишь зло и криво:
«Глянь, какой убогий и худой»,
Мозг твой, словно зеркало, лениво
Образ примеряет тот за свой.

Каждый камень, брошенный в другого,
Бьёт по нервам, по твоим мозгам.
И от слова, едкого и злого,
Ты стареешь, будто по часам.

Эта критика – как сахар в водке,
Растворяет душу без следа.
И морщины на лице, на фотке,
Не от лет, а злого языка.

Ненавидишь тело? Жрёшь от скуки?
Ждёшь, что мир осудит и толкнёт?
Это просто собственные муки,
Что язык другим передаёт.

Так что, друг, коль хочешь быть красивым,
Молодым, не сломленным судьбой,
Перестань судить других ревниво.
Помолчи. И будь самим собой»...

За окошком ночь. И звёзды–свечи.
Я иду домой, хмельной, немного злой.
Вроде, друг сказал простые вещи,
А от слов, я будто, сам не свой...