Когда родился музыкой ты сам

Последний вдох смычка поющей скрипки
прервался виртуозным фуэте.
Струна оборвалась и дека хрипло
заплакала в беззвучной темноте.

Как, хлеб держа в ладонях, умер нищий,
как слово, что поэт унёс с собой,
так замолчал внезапно голос жизни
второй струны его на си-бемоль.


Ты стал творцом и мучеником будешь,
глухому - слухом, зрением - слепцам,
когда искусству беззаветно служишь,
когда родился музыкой ты сам.


И высота, и глубина, и мука
душою скрипки в небо вознеслись,
когда скрипач внезапно вскинул руки
и слушатели в зале поднялись.

И ноты, словно бабочки, летели...
И каждый мускул, каждый нерв звучал...
И сам Господь стоял на этой сцене
с глазами голубыми скрипача.


Ты стал творцом и мучеником будешь,
глухому - слухом, зрением - слепцам,
когда искусству беззаветно служишь,
когда родился музыкой ты сам.
 

Есть две струны... Концерта - лишь начало!
И исповедь ещё не началась!
И что-то выше музыки звучало,
когда и третья жизнь оборвалась.

И вновь запела тишина немая,
и звук летел, как ангел, к алтарю,
когда скрипач, прервав своё дыханье,
смычком порвал последнюю струну.


Ты стал творцом и мучеником будешь,
глухому - слухом, зрением - слепцам,
когда искусству беззаветно служишь,
когда родился музыкой ты сам.