Как бирюк сижу я дома,
Как бирюк смотрю в окно.
Перекошена основа,
Непроросшее зерно.
Что же делать, как решиться
На Луну не голосить.
Недостреленная птица,
Недотянутая нить.
Будто все не так уж плохо,
Будто ночь, а вроде день?
Мы страна царя Гороха,
Тень наводим на плетень!
На лежаночку приляжем,
Ноги кверху задерём,
То, что знаем, не расскажем,
Что увидим – не споём!
Нам бы чуть побольше прыти,
Да не хочется вставать.
Каждый первый вечный нытик,
Вечный жид идёт гулять!
Позавидовать умеем,
Пьяный раж уже не в счёт.
То ли ветер с поля веет,
То ли хер в ночи встаёт?
Я бы всё отправил в жопу,
Там искать ядрёну мать,
В дырку справил бы Европу,
Месяц чтоб не подмывать.
Слов уж нет и междометий,
Плакать хочется опять.
На вопросы все ответил?
Не пора ли мне поспать?
Страна Гороха
© Copyright: Тит Комаровский, 2025
Свидетельство о публикации №125120604336
Свидетельство о публикации №125120604336
Рецензии