На передовой

Когда наступает час ночной, поздно уже уходить —
мы оказались в передовой, где ночные ветра — сирены.
Здесь забыта грань: только стены разбиты и уставшие впроседь солдаты,
старше двадцати, младше сотены — воин, выжженный этим временем.

Ощущаю вкус — земли острый вкус, проникает и жалит нервы.
Кто-то вдруг сказал: «Больше не могу», потерял броню,
кто-то вдруг решил перейти, чтоб сменить наступленья позицию,
чтобы смочь понять, кто же он сейчас, кто он здесь на самом деле,
а кому-то вдруг захотелось стать храбрецом в этом мире без правил.

И уже нельзя доверять себе — с прежним ветром слетает форма.
День рождения? Или, может, я получу приказ штурмом бить врага?
Голубь вылетит или мина там, которая вдруг взорвётся —
всё в моих руках, чтобы выстоять, в этих рваных полях сражений.

У меня есть шанс, и я выстою, не сдаваться, идти сквозь сомненья.
Не жалею я о боях, о своих раненьях — я готов идти на передовой,
вперед, в разгар наступленья.