У порога славных дней

Не апрельская погодка.
Снег за окнами кружит.
Юбилейная сиротка
где-то в тумбочке лежит.

И печаль святая гложет
у порога Славных Дней -
мать с отцом, меня моложе,
снова - в памяти моей.

По щеке слеза-росинка
покатилась на сирень,
где с горошками косынка
и фуражка набекрень.

Тру её рукой шершавой,
в горле ком стоит с утра.
Спит отец мой под Варшавой,
мать - на склоне, у Днепра.

Говорили, пела звонко
у кроватки надо мной.
Залетела похоронка
в сердце пулей разрывной.

Детский Дом. Река. Рябина.
Вспоминаю их, любя,
Но, порой, судьба-судьбина,
был обижен на тебя.

За «подарки», что достались
нам сиротам от войны.
Помнишь, как они взрывались
у истока тишины?

До сих пор жалеть неволишь,
хоть моей в том нет вины,
что родился я, всего лишь,
за три года до войны.

Что ночами ноют ноги
от других путей-дорог,
что врагу в его берлоге
отомстить за всё не смог.

Что не я брусчаткой в мае
шёл, медалями звеня,
что медаль не боевая -
трудовая у меня.