Как шагающий среди среды

не  вбивайся, 
солнце,
в  окно  гвоздём,
отмотай  плёнку  на  середину
и  шов  сравняется  с  железной  матрицей,
я  знаю  тайну,
она  подлиза  усталых  глаз  ран,
как  хранительница  часовщика,
которого  может  ещё  не  увижу  разделывая  ощущения,

а  время  полоснёт  в  копилку  тишины
и  пусть  сегодня  станет  чуточку  чахло,
это  играем  не  мы  с  набалдашником  огня,
но  нам  суждено  ломаться…

змея  греет  холод  о  кожу  камней,
так  мы  с  ней  хоть  в  чём - то  схожи,
её  глаза  моргают  на  темноту,
мои: – прячутся  правее  ворса  под  свет  засова,
ко  мне  приходил  змеиный  поэт,
стихами  сдирал  со  льда  водяной  пульс  сверять  ритм,
пулями  слитно  писал  у  стены,
тени  стаями  сбрасывали  с  себя  ношу…

а  разделительные  полосы  расчёсаны  на  верёвки 
и  это  для  них  последний  узел,
а  там, 
где  высоко,
интуитивно  снимает  с  себя  одежды  дождь,
поверхность  дыхания 
охотно  засасывает  отражение  кривой  лопасти,
на  одной  плоскости 
инструктор  сфокусированного  взгляда  близорук,
на  другой: – как  яд  переплетённых  птиц,
радиацией  выбивает  красные  тельца 
несколькими  ужасными  ужимками,
с  ним  я: – шагающий  экскаватор,
с  ним  я: – враждебная  половинка  доброго  ковша  из  бритв.