О Грузия, ты воин в эполетах,
а горы пылкая гроза,
и холодок у вечера в сонетах,
в речушках мечется гюрза.
Обманывать не сложно девы взоры,
но камнепад не верит никому,
так и отцовские суровые дозоры,
ты с детства предназначена “Ему.”
Грузинки грусть, напевна в чаше горя,
рыданье пиков в свет под облака,
любовь свята, но столько в ней позора,
тут в слове жизнь спекается в века.
А голоса как тоненькая нитка,
нежна, укромна звуков высота,
заключена в ней горная палитра,
серёжек звон и лёгкие перста.
Они неслись по улицам Парижа,
лились ручьём по русским городам,
своя земля всегда казалась ближе,
зачем гордыне плоский Амстердам.
Цветок расцвёл синеющей Марусей,
и маки нарисуют ей уста,
и больше нету женской грусти,
а только жизни лепота.
Своя земля
© Copyright: Андрей Чистотин, 2025
Свидетельство о публикации №125120603514
Свидетельство о публикации №125120603514
Рецензии