Отцовские плечи

Ей три годика — сидит у папы на шее,
Сверху весь мир светлый,радостный, ясный.
Папа смеётся:«Расти же, не медли!» —
Будто на век её сделал прекрасной.

Шесть ей лет — на коленях у папы уютно,
Прячет щенка за спиной и конфету.
Папа— её великан безусловный,
Знающий всё в этом мире,в ответе.

Десять — и губы блестят помадой,
Взгляд исподлобья,смущенье и бунт.
Папа вздыхает:«Не надо же, надо...» —
Первая трещина в их же стекле.

Пятнадцать — чёлка надменной завесой,
Сигаретный дымок за окном.
Папа зовёт прокатиться,как прежде,
Слышит в ответ:«Я не маленький, клоун!»

Двадцать — ночует где-то, не дома,
Папин звонок не берёт,не дыша.
Папа у окон стоит неподъёмный,
Сердце разбито на тысячи«зря».

Тридцать — в руке её фантик старинный,
Собственный ребёнок на руках.
Папа седой дарит бантик и видно,
Как дрогнули пальцы в её волосах.

Сорок — больница, лекарственный запах,
Мамин шепот и папин испуг.
Хочется в мир, где повернуть время можно,
Где детство вернётся как давний друг.

Всё так же хочется к папе на шею,
Увидеть мир с высоты доброты.
Но время не гнётся...оно костенеет,
Оставив лишь отблеск былой высоты.