Страх

Практически полночь. Никто не читает. Можно и честно.
Больше всего на свете я ненавижу свой страх:
желтый, пустоглазый, обитающий повсемсестно,
старожилом в лесах, эндемиком в городах.
Больше всего я ненавижу страх, ползущий на бледном пузе,  свернувшийся на коврике у дверей,
на дабл ю от "welcome"... Страх в надвинутом на морду картузе,
шныряющий по подворотням чернеющих декабрей...
Я задираю подбородок и выхожу навстречу,
вооружившись старой туфлей на шпильке.
Страх древнее нас всех, он родом из Междуречья...
Только внутри него не кровь, а опилки
и ошметки газетных сплетен. Больше всего
я ненавижу себя, когда отвожу глаза -
и страхи кружат свое грязное волшебство...
А я забываю, что хотела сказать
и бесстыже блею... Или просто молчу.
А потом набираюсь сил и иду к двери.
Не улыбаются врагу, не улыбаются палачу.
За кривым зигзагом каждого страха, - смотри,-
светлеет надежда.