Я выгорела. Пепел. Пустота.
И каждый шаг — как по стеклу босою.
Мне эта жизнь до тошноты проста:
Борись, дыши, прикидывайся собою.
А я не я. Я — тень от прошлых дел,
Разбитый контур, сломанная птица.
Кто мне такой назначил беспредел —
Без сил лететь, но и не приземлиться?
Я всё тянула. Рвался сухожил.
Я строила. И рушились опоры.
Итог один, как бы ты трудно жил:
Лишь смерть венчает все переговоры.
А до неё — безвременье и стыд
За то, что свет внутри меня потушен.
Душа, как старый, брошенный костыль,
Скрипит о том, что больше ей не нужен
Никто. Ничто. Ни солнце, ни гроза.
Лишь тишина, густая, как смола.
Я разучилась верить в чудеса,
Когда саму себя дотла сожгла.
И в зеркалах — чужое мне лицо,
Где вместо глаз — два выжженных провала.
Замкнулось выгорания кольцо,
И я внутри него навек застряла
***
© Copyright: Яна Цимерман, 2025
Свидетельство о публикации №125120602291
Свидетельство о публикации №125120602291
Рецензии