Порча

- Foes! -
Враги. Так говорится
На языке родном распявшего Отелло
Ядами кровной полюбовной враждоплети.
Звенит над головой стальная спица,
Вплетает в череп лилию от полного бездела.

А вы не видите?
Они же слишком схожи:
Певец белых стихов, сонетов, баек прочих
И эти жёсткие ладони ласки сдохшей,
Сующие в петельки знаки порчи.

А я вот вижу.
Умею видеть - буду,
Но так уже ирландец говорил.
Ещё сказал он, что неотменима
Модальность зримого.
Разломанность перил,
Январский хлад пелин,
И судорог наутро пантомима.

Месяц опять неясен?
Прошу, ну присмотритесь.
Ну как ещё сказать,
Ну вот Пилат ликует,
Стекает река Стикс с блаженного Сына.
Ликует, так воркует, так нет, скорей пирует,
Шипучи чаши пунша, спокойна пустота.

- Причем тут пантомима? -
Уж лучше бы молчали.
Мне, может быть, ещё вам объяснить любви
Значение слова?
Или зачем из ржавой стали
Починен мой мотор, что гонит пульс в крови?

Любви - крови. Убого. Но это я специально,
Вот может же и Блок взнести глагол до рифмы.
А что не так с морозом, что обнимает розы?
Ведь розы умирают. А лёд талдычит смерть.

Теперь совсем белеет тупоконечный стих.
Чего вы взять хотите? Ну да, еретикон,
Бездарно, мутно, склизко, и в общем неприятно
Читается. Все чувства жёлты, что твой эмотикон.

Позвольте, вы в окне что видите, помимо
Спадающих волос седых, и кончики - красны?
Но это ведь красиво. И как вам тут не видно,
Что та же красота, и те же лают псы.

За шторами у вас они материальны,
За шторой моих глаз (Платон!) - псы идеальны.
Не разумея их сближение с прекрасным,
Нет, боже мой, но в смысле, что чих их тоже красный,

Как всё красно в природе. Опять же, не о цвете
Сейчас стремится речь.
Красно равно чудесно.
Евклидова же логика.
По всей чудно;й планете
Не слышал, чтобы лаяли не скучно и не пресно.

Таков ответ.
Ой быть не быть.
Ой выбрать бы калибр.
Ну чем бы заменить рубящее ритм слово.
А я не заменяю - рыдаю ямбом выдр,
Спондеем перепёлок хвалю любимой лоно.

Плевать! Любил давно.
А ты, кто чрез экрана
Звезды сейчас спускается до терний естества,
А ты любил когда-то?
Подумай, очень странно,
Что да любил, но символов не понял колдовства.

Плевать, не должно людям,
Иль нормисам, пускай -
Всё на один пошиб литые диски "Бехи" порчи -
Потусторонний лай
Понять. То как латынь -
Поймёт, кому загранное дано по праву ночи.

- В вас бьёт максимализм! Хотя вы так не юны. -
Да, бьёт, и бьётся, да, и будет биться до
Тех славных пор, когда замёрзнут дюны
И раковина мне сыграет, как тромбон.

В неё подует Нимфа со дна бездрожных вод.
Не та, ради которой при жизни ноги вырастил.
Счастливых ваших туш вскружится хоровод -
Во век вам не понять - я ваших детей вырастил.

Отсюда и беспечность, нетребовательность радости.
И похоронный марш, по-вашему, тоже писал не я?
Но вижу, сгорбился в знакомой муке старости
Кто-то из вас над мягким томиком - и катится струя.