Что же может сделать поэт?
Вам ли голос слух не режет,
Погружая тех, кто напуган,
Даже под гнётом, даже в смятении?
И что он может сделать —
Спеть ли, правду сказать? А правду
Легко не уместишь в широко открытый глаз.
Голод манит, смятенье оставив,
Позабыто ушедших от нас.
Да, это правда — это жизнь нас уводит,
Закапав в больные глаза.
За стеной обгоревших, тоскуя по ним же,
По живым, не умершим, своим,
Вновь покинувшим нас
По тем же старинным обычаям,
Понятиям прошедшим.
Добыт был огонь — видишь, искра родилась,
На время, да, не вечно, конечно.
Столетие? Может, два.
И будешь ты помнить, что говорили
Больным сердцем, страдая,
По комнате той, где подхватят,
Где пригреют, ночью озаряя любовью, покой.
Поэт верит, окаливая душ весенний запал.
Пой и слушай же песню, пока пануро
В наших сердцах.
Пой со мной вместе
© Copyright: Александр Гребов, 2025
Свидетельство о публикации №125120600187
Свидетельство о публикации №125120600187
Рецензии