Холод,остывшая печь.
Утро, часов может пять.
Папа споил свою речь,
может пока лишь мычать.
Спички, бумага,дрова,
детской дрожащей рукой.
А у подножья стола,
стали стеклянные в строй.
Скрип,отлежались бока,
в пьяном угаре храпит.
К стенке прижалась сама,
печь затопила и спит.
Ей бы хотелось постель,
тёплую,как у других.
Воет на крыше метель,
нет будто в мире родных.
Все по своим уголкам,
тихо и мирно спят.
Крайняя хата,как вам?
Знать ничего не хотят...
А я всё ещё 4
© Copyright: Татьяна Лиходина, 2025
Свидетельство о публикации №125120601740
Свидетельство о публикации №125120601740
Рецензии