К отъезду

               Я не поэт, Ефим Кациров,
               Но строка у ПАСТЕРНАКА,
               «Быть знаменитым некрасиво»
               Меня желаньем обожгла, однако.

  Какое счастье, - я бездарен
  Жаль, знаменитым не бывал,
  Но всё ж Фортуне благодарен
  За всё, что мне Господь послал.

  Я скромно жил в своей Отчизне,
  Что-то ожидал, как весь народ,
  Любил театр я больше жизни,
  А он меня совсем наоборот.

  Не весь. А каверзные душки.
  Но вражды я не хотел ни с кем,
  А сочинял стишки. Как Пушкин,
  Легко держа обычное перо в руке.

  Ещё к тому ж в правой, как и он.
  Но в остальном у нас различье:
  Гусиным владел Поэт пером.
  Я - металлическим химичу.

  Он гений, редкостное диво,
  Я лицедей былой, живу шутя.
  Он был африканского разлива,
  Я приднепровщины резвое дитя.

  Его интриговал мирок коварный,
  Плодя терзаний бурных череду.
  Меня... нет слыви бездарным
  И не вертись особо на виду...

  Ну как актеру без  успеха?               
  Без сцены? Оваций и смеха?               
  Всё реже твой спектакль-утеха,               
  А боль твоя злопыхателям потеха.               

  Есть пределы терпенью человека.               
  Рванул я шпоры, тенью абрека,               
  И надо мною трепетное эхо               
  Рыдало горестно - Уехал! 

  Январь 2003  года