Псих

Психопат.

Как я хочу себя простить!
И так стараюсь в этом деле,
На волю мысли отпустить,
Которые порядком надоели.

Я заигрался, Господи прости!
А может быть, мне это наказание?
Я много смог по жизни обрести,
Жаль, не обрёл лишь только понимания.

Скажите мне, как же себя понять?
Как прекратить ужасные мучения,
Что не дают спокойно ночью спать
И душу обретают на гонение?

Я просыпаюсь от своих же мыслей,
И громко думаю, особенно во сне.
Являются в моём сознании числа,
Которые мой срок пророчат мне.

Где правда здесь, и есть она вообще?
Быть может, это глупые страдания?
Но как же больно на моей душе,
Когда я направляю к ней внимание.

Что душит душу в теле у меня?
Сам себе враг и друг в одном обличии.
Зачем живу, себя же и кляня,
К чему все эти мерзкие события?

Запутавшись в своём же подсознании,
Я перестал осознавать реальность?
Но кто откроет миропонимание ,
И примет всё его как свою данность?

Все мои методы рассыпались в труху.
Вы ждёте от меня цветов и смеха!
И я стараюсь дать их, как могу,
Чтоб на душе была у вас потеха.

Вы часто осуждаете меня,
Что я пишу дурацкие стихи!
Что не проходит у меня и дня,
Чтоб не писал о боли от тоски.

"Пиши повеселее, рассмеши!"
"Оставь в покое книги об убийствах!"
"И мыслями своими не греши!"
Но нет во мне греха, я сердцем чистый.

Ходил сдаваться как-то я в дурдом.
Всё рассказал, как мучаюсь ночами,
Что разгромил опять любимый дом,
Себя избив, конечно же, в начале.

Мне выдал врач: "На психа не похож!"
С улыбкой слушая рассказы от безумца:
"И ты в воображении хорош!
Ты всё придумал, образы и чувства".

Я развернулся и ушёл домой.
Смотрелся в зеркало часов двенадцать точно.
Потом издал какой-то хриплый вой
И в зеркало ударил очень мощно.

Увидел кровь, вот тут и понеслось,
Как будто древний голод пробудился...
Я всё крушил, размазывая кровь,
Пока уже совсем не отключился.

Я знаю, скажете, что: "Видно, пьяный был.
Или наркотики добили бедолагу!
И раньше он, мы наблюдали, пил
И нам рассказывал про доблесть и отвагу.

А ведь ещё он пишет что-то там...
А все поэты — пьяницы, прохвосты.
Есенин пил, и Фет вино лакал,
Так и снесли к ближайшему погосту.

Что не поэт — то чистый психопат.
Вы посмотрите, все они такие!
И этот только нервы портит, гад,
Но радует — не просит, чтоб налили.

Взгляд бешеный, хотите посмотреть?
Опять свою всем правду объясняет".
Мне надоела эта круговерть,
Которая меня лишь истощает.

Вы знаете всегда, как надо жить!
Вот только вы, как надо, не живёте.
У вас лишь на уме всех научить,
Но этот промах вряд ли вы поймёте.

Мне больно от моих сердечных дум,
И больно так, что слёзы льются градом!
Кто это делает, зачем весь этот шум?
Какая за страдания награда?

Я себя чувствую уставшим стариком
И признаюсь без капельки упрёка:
Мне не известно, что будет потом,
Хоть и осведомлён о жизни сроках.

Как жаль, что я ещё не научился,
Как принимают только верные решения.
И к подсознанию с молитвой обратился,
Чтобы избавить душу от гонения.

Я понимаю, что такое "Я",
А может, и понять не в силах даже.
Все мысли спутались в сознании у меня,
Но потихоньку, думаю, налажу.

А может, нет? Где правда? Кто такой?
Куда иду, зачем и для чего?
Кто нарушает призрачный покой?
И как уйти мне из кошмара моего!

Слова, слова, одни только слова!
Как это всё достало, даю слово!
Во что же превратилась голова,
Которая была на всё готова?

Я весь в поту и рвоте, по колено.
За дар платить приходится всегда,
И снова головой удар о стену,
И кровь из носа струйкой потекла.

Поэт Александр Балабанов