Листья - письма

Ветер срывает с веток письма,
Что не дошли до адресата.
И в воздухе повисла мысль,
Что нет из осени возврата.

Лишь лужи, словно зеркала,
Глядят на серость облаков.
И тишина в себя вплела
Печальный шелест сквозняков.

Октябрь роняет медь устало,
И небо в серой акварели.
Природа будто задремала
В своей холодной колыбели.

И в этом воздухе звенящем,
Прозрачном, колком, чуть морозном,
Есть что-то горько-настоящее,
И говорить о лете поздно.

Душа, как лист, летит по ветру,
Поймав прощальное мгновенье.
И эта грусть, подобно свету,
Несёт покой и очищенье.


Дрожит осиновый листок,
Последний вестник летних дней.
Он одинок и так жесток
К нему ноябрьский суховей.

Он кружит их, немых гонцов,
В холодном танце сентября,
И нет ни слов, ни адресов,
Лишь позолота янтаря.

И кажется, что мир продрог,
Укутав плечи в стылый плед,
Итог несбывшихся дорог
Читаешь в этом вальсе лет.

А ветер шепчет сквозь туман,
Сметая ворох со двора:
«Любой несбывшийся роман —
Лишь репетиция утрат».