Вот муж, дочка, дом — мечты?
Неужто не того хотела ты?
Со мною бы могла сгореть дотла...
Ты злишься будто на меня,
На самом деле — на себя.
Выбирал тебя всегда я,
Ты не ответила мне: «Да».
Всегда с тобою кто-то был.
Ты медлила, решала, отступала —
Чего ждала? Я ждал тебя, сгорая!
Хранил в листке, в тетрадный клетчатый квадрат
Стихи, что были болью и твоим портретом.
Молчала ты — молчал и я.
Мальчишкой не читал намёков,
Те буквы стёрты. Выцвел тот альбом.
Вспоминаю ржавую скамью,
Как мы смеялись, падая в ничто,
От той звезды, что пролилась на дно...
Не оглядывайся — смотри вперёд:
Твой поезд скрылся в серебристый поворот.
Вина — солёная и горькая игра,
А память — наша боль и свет добра.
Отпусти. Пусть я один несу вину,
За нить, что порвалась, разделив судьбу.
И в том лунном свете один я стою.
Скамья в лунном свете
© Copyright: Денис Геннадьевич Копылов, 2025
Свидетельство о публикации №125120601039
Свидетельство о публикации №125120601039
Рецензии