Фальш

(Низкий грайм-бит с колкой пиано, звук уличного дождя за окном)

(Вступление, голос с хрипотцой, без пафоса)
Тихо, бро. Задыхался. Микрофон ловит эхо с парадной.
Слышал этот высер? Про «пламя», про «глубину», про «знанья»...
Плюнул в лужу. Закурил. Сейчас растолкую, в чем прикол.
Эти строки – как пафосный кэш в районе, где все голы.
Слушай.

(Куплет 1)
Слишком ярко... Бл*, как витрина в ТЦ «Океан».
Слишком гладко, как асфальт, где не было драк и ран.
Слишком много эмоций в строчках – это перебор.
Как перегар с утра: вроде есть, а толку – ноль.
Это не искренность, нет. Это – фальш, как синька в стакане.
Как пацан, который крестится, прежде чем вякнуть в мамане.
Как театр, бро... Но без огоньков, да. Только голимый нафталин.
Пустой зал. И актёр, который забыл, кто он в жизни – Валентин.

(Перебивка, звук сбитой зажигалки)
Тык-тык. Не заводится. Как и их рифма.

(Куплет 2)
Настоящий поэт... Он не «пламя», бро. Он – тлеющий окурок.
Одинокий «Беломор» в подворотне, что губит здоровье и дурак.
Горит молча. Без криков. Без этих пафосных слов-пустышек.
Дымит в пустоту, зная цену всем этим ярким обложкам.
В его строчках – не «глубина». А дно стакана, потолок съёмной хаты.
Знанье – как выжить до утра, когда за душой – три сотых и два креста.
Никакой напыщенности. Никакого, бл*, восторга.
Просто констатация: зима. Холодно. И больше нет поводов.

(Припев, нарочито монотонно, почти как мантра)
Он не боится быть непонятым...
Он уже давно в этом статусе, брат.
Не ищет признания, грамот, наград...
Их не дадут. Потому что он – не брат.
Он живёт... Не «словно в ритме», а просто – живёт.
В ритме соседей-дебилов, в ритме, который мозги прет.
Следует голосу... какому, бл*, сердцу?
Сердце стучит: «Денег нету». Вот и весь его перфоманс, кулечек.

(Аутро, звук отрывающейся пивной банки, долгий глоток)
Вот и вся философия, пацаны. Без этих ваших «безбрежных горизонтов».
Горизонт здесь один – от гаража до панельной пятёрки. И он – бетонный.
Пиши, если болит. Но не красиво. А как есть. Коряво. С кровью на губах.
А всё это «пламя»... Оставь для тех, кто греет у него задницу в кабаках.
Peace. Скала. Дождь. Омск.
Звук разбитого стекла где-то вдали. Пауза. Бит резко обрывается.