Убаюкались струны под пальцы,
позамолкли в колодцах коты.
Понатянуты девки на пяльца -
не на то, о чем думали ты.
И среди моих груздей истошных,
посередь форзацов, на полях,
ты поглядь - дозревает кокошник
о семи изразцовых грудях.
Мне не тесно в землянках-полатях,
но несусь, словно Нильс на гусях,
в Переделкино, ёб его матерь,
даже если она на сносях.
Онемевшим стволом пулемета
рукоблудится поиск корней.
Я иду, майн сынок, на работу:
я ***ю - и ты охуей.
Это правильно, в общем и целом,
что всеговей на свете семья.
Вот асфальт - обрисуй белым мелом
вкратце расположенье меня.
Передай вдохновение позы,
плуга круг и приземистость рек.
Нам, писателям, впору колхозы.
Нам, поэтам, широк человек.
Рассупонилась ночь по полатям,
расшипелось её ко-ко-ко.
В общем это... Работайте, братья -
солнце ещё высоко.
Илья Карапузов
© Copyright: Тимур Прохожий, 2025
Свидетельство о публикации №125120500785
Свидетельство о публикации №125120500785
Рецензии