Война на секции

Что-то в поле кони храпят - то ли волк привидился им,
 то ли слишком алый закат замахнулся крылом своим.
 - Бабы! Бабы! Церкви горят!
Вороньём взвивается дым!

Над станицей осенний клин.
Полевых кочевий угар.
Залатали дырявый тын-
волчьи стаи -  орды татар.
Небеса прожигают в паль.
Да ветра наладили плеть.
А тому, кто до смерти пал,
похоронных молитв не петь.

Но коней разожжённых храп
только вспугивает ворон.
Втоптан следом звериных лап
в землю офицерский  погон.

Столько лет копившийся стон
 раскатился в звериной вой,
 и дрожит над пустой землей,
осовелой от похорон.

Так по ней. А в столичной тьме
и ещё в десять раз темней.
Белоснежна твоя постель,
да  с клопами на простыне.
Сруб не в инее -  в седине
от пожаров последних дней копоть вычеркнуть на стене
монограмму души твоей.

И доносится храп коней
из приволья степей Днепра
На кровавой твоей спине
плетью выбиты номера

Где там лучше? Теперь? Вчера?
Словно в браге, топи в войне
боль поверженного во прах.
Разгуляйся с похмелья. Страх
брось в колючей сухой стерне.
Стаи стрелянных в лёд ворон
догнивают в промёрзших рвах,
да плывёт колокольный звон
в смутном выкрике "Аз воззвах!"

И сжимаешь в гнилых зубах
из последней гордости стон.