Пуля вместо ее сладких слов

Серый потолок, кухня, три ночи, остывший чай.
Я ищу в твоем взгляде тот самый потерянный рай,
Где был сироп, патока, мёд, липкое «люблю».
А нахожу только холодную, черную полынью.

Ты открываешь рот. Я жду привычный елей,
Чтоб стало теплей, чтоб мы стали немного целей.
Но воздух сгущается, виснет, как перед грозой,
И твой голос звучит не флейтой, а скрежещущей фрезой.

Щелчок затвора. Твои губы — дульный срез.
Я вижу, как исчезает наш общий, придуманный лес.
Нет больше сказок, эпитетов, ласковых фраз,
Только сухая правда, бьющая точно в глаз.

Ты говоришь. И каждое слово весит девять грамм.
Пробивает грудину, ломает ребра, летит к чертям
Всё то, что я строил, лелеял, хранил в тишине.
Ты не кричишь. Ты просто стреляешь в упор. По мне.

Припев
Вместо её сладких слов — свинец.
Это не точка, и даже не просто конец.
Это навылет. Сквозное. Дымится дыра.
Там, где вчера было «завтра», сегодня — «пора».
Не поцелуй на прощанье, не мягкий укор.
Вместо её сладких слов — приговор.

Куплет 2
Я помню тактильно: бархат, шёлк и атлас.
Как мы плавили время, и мир был только для нас.
А теперь я стою, прижатый к стене, как мишень.
И вижу, как на паркет наползает тень.

Калибр крупный. Ты не размениваешься на дробинки.
Разлетаются в пыль наши фото, мечты, пластинки.
Одно твое «хватит» — и я оседаю на пол.
Какой к черту диалог? Это, детка, расстрел, а не спор.

И знаешь, что страшно? Не боль. Боль — это пустяк.
Страшно, что ты этот выстрел делаешь просто так.
Без гнева, без слез, с равнодушием палача.
Словно гасишь окурок, или задуваешь свечу сплеча.

Раньше ты гладила шрамы словами, как мазью.
Теперь ты сама стала этой звенящей связью
Между жизнью и смертью. Между «мы» и «никто».
Я надеваю дырявое, простреленное пальто.

Припев
Вместо её сладких слов — свинец.
Это не точка, и даже не просто конец.
Это навылет. Сквозное. Дымится дыра.
Там, где вчера было «завтра», сегодня — «пора».
Не поцелуй на прощанье, не мягкий укор.
Вместо её сладких слов — приговор.



Гильза падает на пол. Звонко так. Дзынь.
За окном — такая типичная русская стынь.
Ты молчишь. Я молчу. Дым идет от ствола.
Ты убила нас обоих.
Но...
Похоже, что только ты и жила.