Стихи пишу не я

Это тот ещё расклад, непосильная забота,
Я сегодня всех люблю, ну а завтра бью кого-то,
А потом пишу стихи и слезами умываюсь,
Умираю от тоски, но при этом улыбаюсь.

И во сне и наяву я живу в волшебном мире,
Это ж надо, так везёт забияке и транжире,
И ведёт меня звезда, но куда сама не знает,
Одинокая всегда, мне дорогу освещает.

Каюсь, если был не прав, заливаю душу водкой,
Словно узник без тюрьмы, но за крепкою решёткой,
Сам себе дивлюсь порой, и откуда что берётся,
Всё, что создано не мной, вам навеки остаётся.

Но ведь стихи пишу не я, мне их диктует сверху кто-то,
А записать за ним успеть - совсем нелёгкая работа,               
И вот ловлю я каждый миг, и в нём, как в небе, растворяюсь,
Как будто что-то сам постиг, от счастья плачу, улыбаясь.

Не судите меня строго, лучше сразу под топор,
Схороните у забора, если рядом есть забор,
Приходите на поминки, встретит вас моя душа,
И простит вас, ради Бога, за поэта – алкаша.