«Пусть лучше пулю в лоб, чем дуру в жены», —
Так шепчет Митчелл. Мир же — жив, нелеп.
Зачем ты так?
Быть может, с ними жить чуть легче,
Делить свой дом, свой воздух или хлеб?
Им простота дарована, как милость,
Они вне драмы, вне больших потерь.
А умный вечно ранен и убит
Тоской по смыслу, что проходит мимо.
Он видит, как душа его разбилась,
Стучится в запертую изнутри дверь.
Нам не дано играть в любовь такую,
Мы ищем цельность, требуем пожара,
Желаем быть из одного ребра.
И если выбор — пуля или смерть души,
Играя, не сгорая.
Тогда понятен шаг.
И над тобой,
Смеется Маяковский, сделавший свой ход.
Последний ход
© Copyright: Диана Дзаурова, 2025
Свидетельство о публикации №125120506342
Свидетельство о публикации №125120506342
Рецензии