Ах, этот дворик, весь в листве летящей

Ах, этот дворик, весь в листве летящей,
И фонаря неяркий силуэт...
Давай побудем в осени звенящей,
Пока ещё не выпал первый снег.
Пока ещё гитара не остыла,
И голос мой не сел от сквозняков,
И память то, что было, не забыла —
Ни взглядов тех, ни тех прощальных слов.

Смотри, как клён роняет позолоту
На мокрый и задумчивый асфальт.
Как будто выполняет он работу —
Печальную, которой всякий рад.
А мы с тобой, как два случайных фото,
Что в старой книге прячутся от глаз,
Сидим и ждём неведомо чего-то,
И этот дождь идёт не в первый раз.

И в лужах отражается устало
Вся суета ушедшего тепла.
Как будто осень что-то рассказала,
И тишина вокруг о том шептала.
И в сердце грусть, как будто бы взяла
С собой надежду, что ещё жила.
Но мы молчим, и в этом есть начало
Того, что осень нам преподнесла.
,
От фонаря неяркий силуэт...
Давай побудем в осени звенящей,
Пока ещё не выпал первый снег.
Пока ещё гитара не остыла,
И голос мой не сел от сквозняков,
И память то, что было, не забыла —
Ни взглядов тех, ни тех прощальных слов.

Смотри, как клён роняет позолоту
На мокрый и задумчивый асфальт.
Как будто выполняет он работу —
Печальную, которой всякий рад.
А мы с тобой, как два случайных фото,
Что в старой книге прячутся от глаз,
Сидим и ждём неведомо чего-то,
И этот дождь идёт не в первый раз.

И в лужах отражается устало
Вся суета ушедшего тепла.
Как будто осень что-то рассказала,
И тишина вокруг о том шептала.
И в сердце грусть, как будто бы взяла
С собой надежду, что ещё жила.
Но мы молчим, и в этом есть начало
Того, что осень нам преподнесла.