Жрица

В скрипучем сумраке у храма старого
Где свет мерцает лишь от лампы аровой.
Там жрица в полной тишине сидит,
И на папирусе судьбу творит.


Неспешно кисть она опять проводит,
И иероглифы вновь медленно выводит
Не буквы – знаки, символы веков
В судьбе народа недописанных стихов.


Она рисует путь, что людям предстоит,
Какие радости народ простой вкусит,
Какие беды, горести, утраты,
Отражены в чернилах витьеватых.


В узорах этих линий – взлеты и паденья,
И войны, и миры, любви сердцебиенье.
За каждым знаком – горе и восторг,
Несчастье или счастье — краткий торг.


Обряд сей требует от ней великой силы,
Которую святая жрица в сердце сохранила,
На тонкий лист историю времен,
Закончить труд, пока не грянул звон.


Но только платит за видения не мало,
Часть жизни отдает спокойно, но устало.
Ведь каждый символ — ей цена страданий,
А строчка каждая — боль ожиданий


А пламенное сердце бьется тише всё и глуше,
И взгляд тускнеет, и слабеет тело, всё ей хуже
Пишет, в будущее приоткрыта дверца
Не жалеет ум и не жалеет сердца.


И вот, закончен труд уже, и строгий взгляд
На свиток смотрит: «Может было это много лет назад?»
Вдруг страх скует пред выбором немилым,
Увы, не всё ей изменить по силам...