У нас идут черничные дожди,
и осени дыханье пахнет стужей.
Лес тянется. Он лешими водимый,
к болотам. Я тобой простужен.
И сопки вынырнут под севший небосвод,
укрытые мохнатым покрывалом.
И вот олень, пересекая брод,
ворует ягель — нагло, небывало.
А ветер, словно странный письмовод,
срывает листья, шепчет им дороги;
летят. Кружит их в медленный полёт,
как будто время скинуло тревоги.
Над тёмными озёрами — не вспышка,
ещё не вспыхнул северный рассвет.
Нас нагоняет вечер-коротышка,
В ночи мерцая, будто прячется от бед.
И корка льда на хрупкой глади луж
хрустит легко, как детская забава.
То ранний холод, колок, неуклюж,
стучится в дом — неспешно, величаво.
Черничные дожди
© Copyright: Валерий Сакович 2, 2025
Свидетельство о публикации №125120505579
Свидетельство о публикации №125120505579
Рецензии