Исповедь

У неги чувств
                порой опавшая
                роса,
которой
                не дано иным напиться,
а по щеке течет немолчная слеза,
и –
                тянет жизнь собой остепениться.
Растеплено
                желание любить
для тех людей, которым слово – «чувство» -
дано и прошлое в волнении забыть,
и так рождается великое искусство.
Я видел ночь,
и день,
и тысячу чертей,
гоняющих меня по белу свету,
и ту, которая бушует без идей,
ломая жизнь известному поэту.
Людей волнением теребит моя мысль,
как
              задевая
                их
                сердца
                тычинкой
мира, -
на том рождается сомнительная жизнь,
и звонко раздается на глаголах лира.
Быть может, скрипку я спрошу сыграть ноктюрн
не островных, но будущных поверий
в том мире, где найти бывалых дур,
злых гамаюн и тех же лицемерий
никак нельзя –
                такой зарок судьбы –
и кто прочтет сей полонез в высоком?
Мы – не изгнанники.
Не звери.
Не рабы.
И –
                смотрим ввысь надменно и далеко.
Безумствует оплотовым жнецом
мой
                farewell
                над кровлями,
над бытом,
я в мир пришел безвестным пришлецом,
поэтому во мне так все изжито.
Не радуюсь.
Но верю и живу.
Пишу.
Дышу.
Прошу о Бога счастья.
А вот о прошлом – думаю –
                грешу (!),
и не
                грешу о будущем – к ненастью.