Великий крысолов

Фонарь качается над доком, роняя жёлтый, пьяный свет.
Здесь пахнет рыбой, гнилью, роком. Мне скоро стукнет дюжина лет.
По кошачьим меркам глубокий старик. Мой мех истёрт, как старый коврик.
Но каждый портовый пёс и шнырь знает мой хриплый, гортанный рык.

Они зовут меня Адмирал. За глаз, что я оставил в драке.
Я этот порт себе забрал у сотен серых тварей в мраке.
Здесь каждый трюм, канат, причал моя территория, мой закон.
Я здесь не жил. Я здесь воевал. И побеждал со всех сторон.

Мои суставы ноют к дождю, походка тяжела и вязка.
Но слух острее, чем гвозди, и нюх не подведёт. Не сказка,
А быль, я чую страх крысы за три контейнера, сквозь смолу.
Один прыжок. Один укус. И я тащу её в углу.

Без сантиментов. Без игры. Это работа. Это долг.
Мир это просто две дыры, одна моя, другая морг.
Для тех, кто слишком нагл и быстр. Я санитар прогнивших снов.
Одноглазый старый министр портовых крыс и тайных швов.