Художник реальности

В чертогах безмолвных, где тени дрожат,
Рождается шёпот, что громче стократ
Любых извержений и яростных гроз.
То мысль прорастает из пепла и слёз.

Она — это эхо грядущего дня,
Невидимый остов из льда и огня.
Она — это трещина в глади зеркал,
Тот самый утёс, что ты в бурю искал.

Ты носишь в себе первозданный эфир,
Из коего соткан и ад твой, и мир.
Дыханием лёгким, движением век
Ты можешь построить хрустальный ковчег.

А можешь, поддавшись унынию лет,
Воздвигнуть тюрьму, из которой и свет
Не бьётся лучом, не ласкает лица...
И нет у той скорби начала, конца.

Не бойся, когда твоя мысль — это крик,
Пронзающий вечность в отчаянный миг.
Пусть рвётся на волю, пусть станет звездой,
Чтоб путь осветить над свинцовой водой.

Ведь то, что ты прячешь в глубинах души,
Что шепчешь отчаянно в мёртвой тиши, —
Не просто фантом, не туманная взвесь.
Оно уже дышит. Оно уже здесь.

И смотрит на мир отраженьем твоим,
То ангелом светлым, то демоном злым.
Так выбери краску, и кисть, и холсты —
Ведь главный художник реальности — ты.


*** Бойков Ю.Б. (05.12.2025) ***