Себе, в апофеозы, юбилеи разные

30 ноября, себе, к 93-летию,
К апофеозам жизни и поэзии,
В день последний осени,
Здоровьем пытаюсь оправдаться.
   
А в лете жизни, апофеоз-то, в августе.
Жарища. На небе, нет ни облачка.
Природа, и та, от зноя вянет.
Вдруг, дробь барабанная:

Того гляди, гроза, нагрянет.
Засыплет градом. 
Похолодает разом!
Апофеоз кончается! Жди ненастья.

Конечно, лето ещё вернётся.
Апофеоз, ведь, смесь кислого со сладким.
Он и вершина и, в Marche funebre?
А лето, всё ж, в осень исходит.

Стихами, затянулось бабье лето.
Опять погода нежно гладит.
Янтарь разлился пред глазами.
И, относительно тепло, как летом.

Лишь ветерок слегка повеет,
Кружатся листья, землю устилая.
Ещё день два, дожди зарядят.
И холод, поздней осенью нагрянет.

Но, в памяти, хранится,
Та несравненная картина,
Осенней прелести, нарядной,
Прекрасней чем, у Левитана.
   
И Пушкин, осени певец,
К ней с нежною любовью,
Из дум, не уплывает долго.
Дарит дарами, как златая, щедро!

И, расставаться с ней обидней,
Чем с жизнью утекающей.
Терзают душу воспоминания,
И хочется, их убрать из памяти,
 
Оставив только грёзы 
Уплывающей в зиму осени,
Как будто, золотая осень может,
Заменить жизни разнообразье.   

Оставив, лишь, воспоминанья.
Ух! Мороз по коже! Дальше…
Скукота, пронизывающий ветер,
Холодные дожди и старческая слякоть.

Стихи, ещё текут. Рифма, пока, ладится.
Но чувства уж не те, их всё меньше
В сюжетах, болтается. Что ждать-то?
В затылок дышит декабрь морозом.

Ах! Да! Забывчивость проклятая.
Пардон! Ведь мы про осень!
Апофеоз - предвестник угасанья.
Жизнь в разгаре. Успех во всех дерзаньях.

Стоп! Заминка. Кто-то, вдруг, подгадил?
Иль вас в успехе перещеголяли.
Меняешь тактику. Но это тоже,
Не без риска, ведь, обходится. 

А времячко-то скачет, момент упущен.
Пусть неудачник плачет!
Кляня свою судьбу, напрасно.
И… апофеоз, финалом завершается!

Как будто бы, из августа, в декабрь.
Ещё барахтаешься в рукопашной.
Вернётся ли, всё ж, лето бабье?
Но всё напрасно. Песня лета спета. 

Однако ж! Подождите оплакивать!
К жизни, может, ещё, есть жадность!
Как говаривал Данте: дорога в ад,
Благими намерениями выстлана.

Ведь, ещё живой. На лыжах, пробую.
Не получается? … Не огорчайся!
Садись на санки. Торжествуй!
Пока не съехал, окончательно.

И… катись себе, с горы, отчаянно!
Не дрейфь! Ты, ведь, на санках! 
Или на чём-нибудь, на них похожем.
Ну! Мож, кто-то, одолжит валенки?

Глядь! Прихожая, валенками завалена!
Надел на ноги! Потопал! Улыбнулся!
И… Вперёд! … Вперёд ногами?
Не страшно! Они, в валенках!

Небось, не я, один, такой, отчаянный!
И я, одолжить могу, поэтам, валенки!
Не надеваются? Не тот размер? Не печатаете?
В сайт «Стихи.ру» отдам, задаром!

Там, ребята поотчаянней!
Чёрт! Я, может перепутал, с дуру,
Стихи, с какими-то, там, валенками?
Пардон! Новые напишу, не
Предлагать же старые! 

Ни стихи, ни, валенки.

Что? Грустно получилось?
Это с отчаянья, последняя, всё ж, прямая,
Видать, всё, на том кончается. А… может?
Дальше склон обрубается… … …

Но! Интересно! Что за обрывом, дальше-то?
Не выпрыгнуть бы, из валенок,
Пока не узнаю, что там скрывается?
Не обольщайтесь! Я, ведь, отчаянный!

Поэтому, хоть и юбилею я.
Не прощайте, а до свиданья.
Кстати, и Вам, могу одолжить валенки.
И вам спускаться в них станет, сподобнее.

Всё ж, живы, мы, ещё. И, пока что,
В стихах, в юбилей, теплее, чем
В самых, что ни на есть, валенках!
И неизвестно, сколько, тепла отпущено.

Спасибо Вам, за тосты, столь же, отчаянные!
И, Вам, того же! И, Вам бы, хорошо б,
В стишках-валенках, покататься!
Вперёд! В столетие, следующее!

Тогда, уж, и бонжур! И, покедова!
А то, и в следующем тысячелетии.
Ещё, встретимся! Натянем валенки.
По стишкам слегка, прокатимся!

Спасибо за внимание!
Летами, я, хоть, и хрен старый,
Но, как поэт, ведь, начинающий,
В апофеоз вонзаюсь, не валенками:

Стихи, слагаю! На лыжи встану!
Тогда узнаете, что такое, юбилей
На лыжах, в валенках!