Квартира стынет жёлтым светом,
И тишина — сплошной капкан,
А на столе лежит скелетом
Незавершённый мой роман.
Газеты мне теперь как ад,
В них приговор неотвратим.
Слова там — изощрённый яд,
И этот яд невыносим.
Средь этих мрачных лживых дней
К железной печи гонит страх.
В оскал безжалостных огней
Летят листы сгорая в прах.
Но тень качнулась из огня
Сквозь выгорающую тушь
Сам Гоголь смотрит на меня
Сжигая главы «Мёртвых душ».
И тут же из горящей бездны
Другой мне голос говорит
«Всё то, что вечно - не исчезнет,
А истинное – не сгорит»
Бумага вот, а вот — чернила:
Начну я фразу без труда:
Уж масло Аннушка разлила
У Патриаршего пруда.
Внутри себя опять свободен
Сейчас я сам себе Пилат.
Мой слог теперь огню подобен,
Да, рукописи не горят.
…Однажды весною, в час небывало жаркого заката, в Москве, на
Патриарших прудах появились два гражданина…
Мастер Булгаков
© Copyright: Алексей Альмухамедов, 2025
Свидетельство о публикации №125120504552
Свидетельство о публикации №125120504552
Рецензии