На землю опустилась как бы нега, —
и в самый раз тут выспаться бы, но…
давно я не видал такого снега!
А он летит и бьётся мне в окно,
как будто мотыльки (но не на пламя),
как будто саранча (и фиг бы с ней)…
Как будто всё, что было между нами
в течение минут, часов и дней,
не льдинками нанизано на нити,
а тонет в уйме разностей и сумм
и немо умоляет: "Обманите!
Скажите, что пурга — лишь белый шум!"
…Да, чуял холод с самого утра твой;
да, в самый раз бы мне утратить речь,
но… эта нега кажется — неправдой…
и, значит, ни к чему её беречь.
2014
Пурга, внезапная
© Copyright: Саша Чекалов, 2025
Свидетельство о публикации №125120504387
Свидетельство о публикации №125120504387
Рецензии
