Хва-атит! Устал

…О, что за время! — чудо-время,
когда влетаешь ты, с мороза
ещё румяная, но всеми
пушкАми (как у абрикоса)
на теле вставшими навстречу
моим движениям неловким
уже сигналящая: речь о
том, как безо всяких слов к им-
перативу ДНО толкнёт нас:
одежды сбросить торопливо
и — к чёрту эту отстранённость! —
у нас тут выбор: либо — либо.

…Уже размер твоих сосков и
их форму я изведал — или…

мы оба слишком бестолковы?
как будто память удалили
о тех минутах…
тех секундах,
открывших нам все наши грани?

Нет-нет… Последний — отсекУ вдох.
Замрём — как будто на экране:
пусть будет чувство безупречно,
как будто ветер бьёт в лицо вам!
Как будто —
штамп "до новых встреч" на
мечте о счастье образцовом.

…Всё очень нежно, "без зубов", но…
в постели, скомкавшейся тут же,
давай-ка сразу — полюбовно —
вновь распадёмся на две туши,
на два усталых ламантина…
чтоб не было (прости поэта!)
потом мучительно противно
ВЗГЛЯНУТЬ СО СТОРОНЫ на "это".

Пусть это время — грёз, каникул,
тайм-аута! — пихнёт на лёд нас,
и мы закружимся…

Кивни-ка,
лаская связи мимолётность
невнятной, типа пантомимы,
предательской мечтой о встрече,
что никогда не повторим мы
(нет-нет, не может быть и речи!) —
но ведь пока…

пока — покаты,
сугробы, плечи…

На меня-то —
взгляни хотя б и свысока ты…

(А губы, губы — мёд и мята!
  А варежки, а шарф, а шапка…
   А взгляды! будто снега комья!)

Мне так безоблачно… и шатко…

Но, честно, СЫТ твоим пушком я.

1 января 2015 г.