Осенняя рапсодия

Рис. Г. Сильвестровой, 2023

Шёл снег, лежал. Шёл дождь, и схожей
Всё больше становилась близь – с гусиной кожей.
     Был непрогляден одноглаз-зенит.
     С открытым глазом спят дельфин и кит.
И никуда не выйти из прихожей.

Там, впереди, зима, зима, зима.
И всем распоряжается сама.
     Как прежде, строятся намыленные планы.
     Взлетают пузыри-аэропланы.
Зима их все доводит до ума.

В тепле не вымерзают пережитки,
Хотя давно мы голые до нитки.
     Пришла пора, когда всегда – сейчас.
     Услышишь: годы, мол, нам не указ, –
И тотчас: собирай свои пожитки.

Ступаем на конвейеры дорог,
Бегущих вспять, и, не жалея ног,
     Бежим, бредём, плетёмся без оглядки,
     Чтоб, наступив самим себе на пятки,
Споткнуться о невидимый порог.

Обставший мир нас осаждает прозой,
Прельстительной, увёртливой мимозой
     Опутывает, чувства теребя,
     Но не перестаём спасать себя
Поэзией, летучею стрекозой.

Неслышимая музыка вокруг
И за-, и раз-мыкает узкий круг
     Всю нашу жизнь свиваемого Я.
     Струна звенит – студёная струя,
Что орошает цветоносный луг.

В пучине трав, корней, ветвей – мелодий,
Не знающих ни меры, ни просодий, –
     Сжимая терпкий снег в своей горсти…
     Пред нами океан, – куда грести
Квазидуховных средь чревоугодий?

Промозглый воздух волгл и блёкл, и сер.
Мир дольний полон омертвелых вер.
     Привычно стало убегать от знанья
     В занюханные ветхие преданья,
В объятия потасканных химер.

Безмандельштамный Крым, беспамятная Ялта.
Пучки травы сквозь трещины асфальта.
     Многоголосый, безголосый хор,
     В котором всё смешалось с коих пор:
И бас, и баритон, сопрано и контральто.

До песен ли? И заглушить ли вой
Сирен, – Гомера и Овидия с лихвой
     Перепевающих, с их дряблым воском, –
     Затасканным имперским лоском?
Жестокий повод стать самим собой.

Пора, мой друг, пора*, пока всё живо.
Пока места есть, где ещё красиво.
     Пока весь мир безмысленно ведёт
     Свой woke-gay безумный хоровод
И полон взвизга в ожиданье взрыва**.
_________________________
* А. С. Пушкин. «Пора, мой друг, пора!» (1834).
** «This is the way the world ends / Not with a bang but a whimper». T. S. Eliot (1888 – 1965). «The Hollow Men» (1925).


4 декабря 2025