Натюрморт во чреве кита

Не море это густое, что бьёт об борт незримый?
Не ночь ли это, что длится три дня?
Или это желудок, меня во тьме хранимый,
Где я - не пророк, а всего лишь объедок вранья.

Господь велел - иди. Я выбрал корабль и бегство.
Теперь он послал шторм, и я с корабля пропал.
Стеснился до размеров пчелиного черва,
Молитва зазвучала как урчание опахал.

Плоть его стен - вселенная без края.
Слизь времени течёт, но не спешит к утру.
Я боролся полжизни с Господом, сгорая,
Но закончил, считая капли на лбу.

Лишь рёбра его, как скрипучие балки ковчега,
Несут меня в пустоту океанных простор.
Ты думаешь, я каюсь? Нет. Я порок человека.
Бежать от Тебя - как забить в Себя кол.

Ты не громовержец, не пастырь. Ты - инженер,
Что заколотил меня в подводной лаборатории.
И я сижу во тьме, что гуще ночных пещер,
Готовя речь, как Ты оставил меня в безволии.

Я знаю: Ты вытащишь отсюда меня.
Чтоб показать - спасение есть наказание.
Пророк - не тот, кто слышит, а кого одиноко казня,
Не сможет в молитве умолчать осознание.