Не раб, ибо волен

И утро в тени растворяется снова,
При мне отворяя густые засовы.
И тень эта так быстротечна, что нету
У силы поэта бежать эстафету.

Не раб, ибо волен. И нету неволи,
Когда нахожусь здесь по собственной воле.
А хор голосов - звонкий крик в тишине:
«Кто подхватит того, кто соврёт на суде?»

Меж зеркал, водопадов костей. Поневоле. Бреду.
С губ моих, вопреки разговору,
Срывается смех. Разрушаются башни,
Покуда мои монологи неважны.

Сказал, что сказал. Благодарность — помеха.
Не раб, ибо волен. В плену нету смеха
Тому, кто избрал звук часов и стихов.
И вновь этот хор, мерзкий вой голосов:

«Кто подхватит того, кто соврёт на суде?»

Были битвы. Их горькая гуща во рту.
Все потери мои сосчитать не могу.
Проиграл снова всё. Всё имел. Что я ждал…
Только пепел надежды мне в руки упал.

Но не раб, ибо волен. И плен — это Квота тому,
У кого отобрали заботу
Быть здесь. А густые засовы запели:
«Не тронет никто, раз молчал на припеве!»