Бывает, что слагают оды,
Как будто курят фимиам.
Бывают оды от природы,
Что не подвластны языкам.
Слагать стихи - моя стихия.
И в этом нет моей вины.
Пишу хорошие, плохие
Бредут они от тишины.
Я не ищу себе прощенья,
Хоть сам себя порой кляну
За это вечное стремленье
Писать стихи и быть в плену.
В плену у образов и мыслей,
У рифм, созвучий, ритмов, слов.
Мой судный день - потеря смысла,
Где каждый стих для ваших ртов.
В плену у музыки и песен,
Мелодий, ритмов, звуков, нот.
Мне этот мир безумно тесен,
Я мученик искариот.
Мученик искариот
© Copyright: Эрих Плонтке, 2025
Свидетельство о публикации №125120504084
Свидетельство о публикации №125120504084
Рецензии
