Мысли бьются беспрестанно
То в затылок, то в висок.
Рифма вытекает плавно,
Через пальцы, как песок.
Страх, что муза не навечно,
Настигает, бьёт кнутом,
Каждый раз ждёшь новой встречи,
С ручкой над белым листом.
Но опять она приходит,
Шепчет в ухо горячо,
Рифм мосты меж строк наводит,
Для скрипки души смычок.
И симфония взыграет,
Партитурой нужных слов,
Штормом смыслов всё смывает,
Выходя из берегов.
Муза
© Copyright: Андрей Николаевич Исаков, 2025
Свидетельство о публикации №125120503624
Свидетельство о публикации №125120503624
Рецензии
