Тает дым, а мысль моя не тает.
Хрупко дышит на краю, тесня меня.
Синие ладони простирает
Как замершее в слепых снегах дитя.
Её голос дорогой и безутешный,
Близкий и далёкий как прибой,
Как в ракушке, искренне-лучистый
Но такой окаменелый и нагой.
У шокирующей правды саван сорван
Но вселенной безразличен этот акт.
Голос зряч, мир яростью подкован —
Кульминация выносится в антракт.
Эпитафия чему-то хрупкому
© Copyright: Григ Че, 2025
Свидетельство о публикации №125120503133
Свидетельство о публикации №125120503133
Рецензии