Ты начинаешь в сотый раз с того,
К чему стремился, будучи ребёнком.
Но завершишь ли это полотно,
Суть аккуратно "разложив по полкам"?
Всё та же нить - вдох-выдох, выдох-вдох.
Она пульсирует по венам и подкожно.
Однако, - "край". Хорош ты, или плох,
Произвести сравнение возможно.
Ах, пробежали мысли с барахлом,
Стыдливые скукожили делишки.
Толкает любопытство напролом,
Срывает с тайн затянутые крышки.
Заговорила даль в полубреду,
Устроив перекличку с тёмным прошлым.
Год, месяц, день, минуту в "том" кладу.
На пару с эго, путь обычный крошим.
Казалось, всё - порядок удался.
Такой, как есть, и папочка на полку.
Но изнутри не молкнут голоса:
- В твоём труде ни проку нет, ни толку.
И взваливая, "край"-не "край", багаж,
За шагом шаг, ты пишешь продолжение.
Восход, закат, луна, ночной пейзаж...
И, как дитя, находишь упоение.
05.12.2025 г.
Художник
© Copyright: Игорь Стрелков, 2025
Свидетельство о публикации №125120502807
Свидетельство о публикации №125120502807
Рецензии