Бабье лето

Люблю весну. Она -  пора надежды.
Люблю я лета яркие цветы.
Что наконец-то сброшены одежды,
Что шубы, шапки больше не нужны.

И быстро лето красное промчалось.
Уж день осенний на календаре.
Но что-то от него ещё осталось:
То бабье лето в сентябре.

Нет зноя. Солнышко ласкает.
И разноцветьем убраны леса.
Плодами лета осень угощает,
И писк не раздражает комара.

Когда была б художником, картину
Поры осенней написала б я.
И на холсте моём на фоне неба
Разлапистая ель была б

С тёмно-зелёной краской хвои.
Рябина рядом,  а листва
Была б с прозрачной желтизною,
Дрожала б на ветру она.

Другой рябины лист зелёный,
Пурпурный где-то до темна.
И много-много алых гроздьев
Я б на рябины нанесла.

Была б берёза белоствольной,
С зелёной кроной, как весной,
И, словно прядкою седою,
С одной лишь веткой золотой.

Когда была бы я мужчиной,
Сравнила б осени красу
Я с красотою женской, зрелой,
И ей воздала бы хвалу.

Её спокойствию, величию,
И мудрости, и доброте,
Улыбке глаз её лучистых,
Морщинкам первым на челе.

Но не художник. Не мужчина.
Иным поэтам я под стать.
И нравится мне бабье лето.
Его подольше б удержать.