Тридцать шестого мартобря,
Когда растает вечный лёд,
И все календари, горя,
Отправятся в пустой полёт,
На восемнадцатый свой день,
Что воскресеньем нарекли,
Я, отгоняя злую тень,
Признаюсь конец в любви.
Я может разлюблю тебя,
В тот день, что выдумал чудак.
И, эту глупость теребя,
Не излечусь уже никак.
И нет любви моей спасенья,
Она — фантазия, каприз.
Как это чудо-воскресенье,
Как невозможный твой эскиз.
36 мартобря
© Copyright: Яна Цимерман, 2025
Свидетельство о публикации №125120501102
Свидетельство о публикации №125120501102
Рецензии