ххх
На войне, где Россия все силы,
Собирая, возводит в Щит,
Нет греха, её цели красивы,
Справедливостью глас в ней вопит.
Нет ни малых на ней, ни старых,
Каждый этой войной зачат.
Все – ровесники. Там под гитару
Графоманские штампы молчат.
Там не скажут, вздохнув: «Вот и осень».
Не заметят: «А скоро зима».
Но заметят – средь веток просинь
Стала больше и гуще тьма.
Там и камень, и дерево насмерть
За родного тебя постоят.
Там мирские законы все – на смех.
А небесные - благоволят.
И, как в песне хорошей, там сжаты
Все мгновенья, чтоб чашей испить
Их одной. И крылатый глашатай
Успевает всех благословить.
Там, на фронте, и смерть-то иная,
Не старуха, а юная дщерь.
Всё, всё, всё о тебе она знает,
Где, когда ты войдёшь в её дверь.
Только ты не грустишь почему-то.
Улыбаешься… истинно – свят?!
На войне – что года, что минуты –
Так приближены к Небу, брат.
На войне...
© Copyright: Елена Белогор, 2025
Свидетельство о публикации №125120408166
Свидетельство о публикации №125120408166
Рецензии