Обо мне ничего ты не знаешь,
Для тебя я лишь пик коммунизма,
И меня ты упрямо считаешь
Пережитком идей ленинизма.
Что, когда все меняли упряжки,
Я упёрся и в старой остался,
Со звездой, не с орлом на фуражке,
Что в трёх соснах «вожак» заплутался.
И прозрачно ты мне намекнула,
Что ни тех я поэтов читаю:
Маяковский виском лёг на дуло,
А Есенин воспел хулигана.
Есть другие достойные люди,
У них тонкие очень работы…
И такие, как ты им не судьи,
И мне спорить с тобой не охота.
Я сегодня на финише жизни,
Мои нервные клетки сгорели,
Я пишу всем понятные вирши,
Чтобы люди чуть-чуть подобрели.
Чтобы снять с них оковы гипноза,
Чтобы души наполнились светом,
И неважно, что я из совхоза,
И неважно зовут ли поэтом.
Важно то, что о ком-то печалюсь,
Что кому-то ещё сострадаю,
И ты знаешь, совсем я не каюсь,
И упряжку менять не желаю.
16.05.2025 г.
Звезда на фуражке
© Copyright: Юрий Урусов, 2025
Свидетельство о публикации №125120408084
Свидетельство о публикации №125120408084
Рецензии