Стены моей комнаты тихо пьёт декабрьское молоко,
сонная тишина, пропитана вязким гулом далёкой трассы,
как бисквитные коржи ромовой патокой.
Ночь оставляет на окнах прощальные влажные автографы,
снимает с города тёмные перчатки.
Но солнце не торопится войти, будто ждёт
кода, сигнала, особого разрешения от горизонта.
Кажется, вот он – момент, идеальная пауза,
чтобы почувствовать пульс земли, услышать как дышит мир.
или хотя бы ритм просыпающегося двора.
Но я стою в дверном проёме, на границе дня и ночи,
повторяя беззвучно: я – здесь, на этой стороне реальности,
а до тебя как до луны,
дистанция между нами – это сказочный полёт,
и даже если я умру так, не коснувшись твоей руки,
я всё равно буду лететь до тебя всё, отмеренное мне время.
Как до луны
© Copyright: Кира Пепел, 2025
Свидетельство о публикации №125120407894
Свидетельство о публикации №125120407894
Рецензии