Я рыдала смол слезою липкой,
Подпевая ветру каждой веткой,
И мечтала: спилят, стану скрипкой,
Только стала елка табуреткой.
Ах, как часто нам ломают судьбы,
Создавая против нашей воли!
Да творенья автора не судят.
К счастью, хоть в дрова не раскололи!
Пусть не в джаз-оркестре на эстраде,
А на кухне я стою у двери,
Но столяр, что ножки мне приладил,
Был в душе - несбывшийся Гварнери.
И когда перед вечерним чаем
Кто-нибудь меня к столу придвинет,
Я скриплю так нежно и печально,
Словно струны тронул Паганини.
Мышь пирует сальными свечами,
На шестке сверчок играет гаммы,
А в печи, налит пустыми щами,
Спит горшок, не вышедший в Адамы.
Табуретка
© Copyright: Святкова Ольга Анкиндиновна, 2025
Свидетельство о публикации №125120407633
Свидетельство о публикации №125120407633
Рецензии