Опять нахмурился ноябрь,
опять седые сдвинул брови.
И, словно в тягостном надломе,
грустит, жар - птицу потеряв.
Уже, покинув свой чертог,
к нему спешит зима со свитой.
И плащ промок, и краски смыты -
печален осени итог.
Ведь скоро белые мониста
наденет матушка – земля,
запрятав в шкаф до сентября
наряды из опавших листьев.
Свеча предзимья догорает,
и тихо тлеет календарь,
грустит стареющий ноябрь,
всё листопады вспоминая...
13.11.25
Ноябрь
© Copyright: Лариса Сидякина 3, 2025
Свидетельство о публикации №125120407125
Свидетельство о публикации №125120407125
Рецензии
